Partout où se trouve la douleur, c'est terre sainte.

 

Un jour, on comprendra ce que cela veut dire.

On ne saura rien de la vie avant cela. M. et des natures comme la sienne peuvent le comprendre.

Quand, entre deux agents de police, je fus amené de ma prison à la Cours des Banqueroutes, M. attendit dans le long corridor sinistre, afin de pouvoir, devant la foule qu'une action si douce et si simple réduisit au silence, me soulever gravement son chapeau, tandis que,  les menottes aux mains et la tête baissée, je passais devant lui.

Des hommes sont allés au ciel pour de plus petites choses que cela.

C'est dans cet esprit et avec ce genre d'amour que les saints s'agenouillaient pour laver les pieds des pauvres ou s'inclinaient pour baiser le lépreux sur la joue.

Je ne lui ai dit jamais un seul mot de ce qu'il fit là.

Je ne sais même pas en ce moment s'il se doute que j'ai pu soupçonner son geste.

Ce n'est pas une chose sur laquelle on adresse des remerciements formels en paroles formelles.

Je l'ai serrée dans le trésor de mon cœur.

Je l'y garde comme une dette secrète que je suis heureux de penser que je ne pourrai jamais payer.

Elle est embaumée et rafraîchie par la myrrhe et les aromates de maintes larmes.

Quand la sagesse ne me fut d'aucun profit, quand la philosophie demeura stérile, quand les proverbes et les phrases de ceux qui cherchèrent à me consoler furent comme de la poussière et de la cendre dans ma bouche, le souvenir de ce petit geste d'amour, adorable et silencieux, a descellé pour moi tous les puits de la pitié.

Il a fait fleurir 1e désert comme une rose, il m'a arraché à l'amertume solitaire de l'exil pour me mettre en harmonie avec le grand cœur blessé et brisé du monde.

 

De Profundis, écrit dans la Geôle de Reading

Oscar Wilde

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